Paul Marie Verlaine. (Metz) 30 de marzo de 1844 - 8 de enero de 1896 (París). Poeta francés del movimiento simbolista. Conoce a Rimbaud, del que se hace amante y al que acaba disparando en una muñeca y por lo que es condenado a dos años de cárcel. Algunas de sus obras: Poemas: "Poemas saturnianos" (1866), "Romanzas sin palabras" (1874), "Liturgias íntimas" (1892), "En los limbos" (1894), "Epigramas" (1894), "Invectivas" (1896), "Biblio-sonetos" (1913), ... Prosa: "Los poetas malditos" (1884), "Memorias de un viudo" (1886), "Mis prisiones" (1893), "Confesiones" (1895), ...
- La felicidad ha caminado codo a codo conmigo; pero la fatalidad en absoluto conoce tregua: el gusano está en el fruto, el despertar en el sueño, y el remordimiento está en el amor: tal es la ley.
- El que vea una luz en la oscuridad de mi corazón que prenda una vela.
- El poeta es un loco perdido en la aventura.
- Y tan profunda es mi fe y tanto eres para mí, que en todo lo que yo creo solo vivo para ti.
- Las lágrimas caen en el corazón como la lluvia en el pueblo.
- Tembloroso recuerdo esta huida del tiempo que se fue.
- Y es así de todos el peor dolor no saber por qué sin amor y sin rencor mi corazón tanto pena.
- Sueño a menudo un sueño sencillo y penetrante de una mujer ignota que adoro y que me adora, que siendo igual, es siempre distinta a cada hora y que las huellas sigue de mi existencia errante.
- Toma la elocuencia y tuércele el cuello.
- Que tu verso sea la buena ventura esparcida al viento crispado de la mañana que va floreciendo menta y tomillo... Y todo lo demás es literatura.
- Los sollozos más hondos del violín del otoño son igual que una herida en el alma de congojas extrañas sin final.
- Cuando en mis sienes calme la divina tormenta, reclinaré, jugando con tus bucles espesos, sobre tu núbil seno mi frente soñolienta, sonora con el ritmo de tus últimos besos.
- La vida humilde, en trabajos enojosos y fáciles, es una labor selecta, que requiere mucho amor.
- La suprema venganza está en tener cierto aire de indulgencia. ¡Castígame sin demasiada justicia!
Las conchas
"Cada concha incrustada
en la gruta donde nos amamos,
tiene su particularidad.
Una tiene la púrpura de nuestras almas,
hurtada a la sangre de nuestros corazones,
cuando yo ardo y tú te inflamas;
esa otra simula tus languideces
y tu palidez cuando, cansada,
me reprochas mis ojos burlones;
esa de ahí imita la gracia
de tu oreja, y aquella otra
tu rosada nuca, corta y gruesa;
pero una, entre todas, es la que me turba".
Paul Verlaine.
Verlaine y Rimbaud en 1873.
