Henry Valentine Miller. (Nueva York) 26 de diciembre de 1891 - 7 de junio de 1980 (Los Ángeles). Escritor estadounidense. De la llamada Generación Beat, que destacó por su crítica a la sociedad de su país. Algunos de sus libros: "Cartas a Anaïs Nin" (1931-1946), "Trópico de Cáncer" (1934), "Primavera negra" (1936), "Max y los fagocitos blancos" (1938), "Trópico de Capricornio" (1939), "El ojo cosmológico" (1939), "El mundo del sexo" (1940), "El coloso de Marussi" (1941), "La sabiduría del corazón" (1941), "Un domingo después de la guerra" (1944), "Pesadilla de aire acondicionado" (1945), "Recordar para recordar" (1947), "La sonrisa al pie de la escala" (1948), "Sexus" (1949), "El tiempo de los asesinos" (1952), "Días tranquilos de Clichy" (1956), ...
- Al ampliar el campo del conocimiento, no hacemos sino aumentar el horizonte de la ignorancia.
- El sexo es una de las nueve razones para la reencarnación... Las otras ocho no son importantes.
- Detrás de la palabra está el caos. Cada palabra es una valla, una barra, pero no hay ni habrá jamás suficientes barras para formar la reja.
- Si tú llamas experiencias a tus dificultades y recuerdas que cada experiencia te ayuda a madurar, vas a crecer vigoroso y feliz, no importa cuán adversas parezcan las circunstancias.
- La Biblia contiene seis admoniciones para los homosexuales y sesenta y dos para los heterosexuales. Esto no significa que Dios no ame a los heterosexuales. Es solo que necesitan una mayor supervisión.
- Cuando ya está uno dispuesto a analizarse, suele ser demasiado tarde.
- Para enloquecer debes tener una tremenda acumulación de cordura.
- El auténtico líder no tiene que liderar, simplemente está satisfecho con señalar el camino.
- Quien por un amor muy grande muere, renace para ya no conocer ni amor ni odio, solo para gozar.
De "Trópico de cáncer":
"Una vez que has entregado el alma, lo demás sigue con absoluta certeza, incluso en pleno caos. Desde el principio nunca hubo otra cosa que el caos: era un fluido que me envolvía, que aspiraba por las branquias. En el substrato, donde brillaba la luna, inmutable y opaca, todo era suave y fecundante; por encima, no había sino disputa y discordia. En todo veía en seguida el extremo opuesto, la contradicción, y entre lo real y lo irreal la ironía, la paradoja. Era el peor enemigo de sí mismo. No había nada que deseara hacer que no pudiese igualmente dejar de hacer. Incluso de niño, cuando no me faltaba nada, deseaba morir: quería morirme porque luchar carecía de sentido para mí. Consideraba que la continuación de una existencia que no había pedido no iba a probar, verificar, añadir ni sustraer nada. Todos los que me rodeaban eran unos fracasados, o, si no, ridículos. Sobre todo los que habían tenido éxito."...
Henry Miller